Este blog anida una colección de historias y poemas escritos al amor, a la vida y a la muerte, que tienen su génesis en el intercambio epistolar sostenido breve y fértilmente entre Rafael de Antigua y el Hada Candelaria hace casi una década.

El origen de sus cartas se forjó en El Ventorrillo, en donde junto al borrachero y a la sabiduría del Taita Cofán y del Yagé, ambos escritores encontraron un útero amoroso que los alojó y protegió hasta que ambos pudieron volar. Ella al otro lado del océano azul y él al interior de las montañas en su propia tierra.

Hoy el Hada Candelaria comparte su trabajo, deseando infinitamente que los lectores lo disfruten.

La Candelaria, Bogotá, Marzo de 2017

La Tundra

Mientras el polvo de estrellas nos ha bañado, nos ha invadido, nos ha acompañado, nos ha elevado, nos ha transformado, nos ha retado, nos ha dolido; nosotros ambos , transitamos del páramo (de aguas rebosantes y suelos fértiles, de vegetación densa habitada por tantos seres) camino hacia la tundra (de temperaturas heladas y secas, de vegetación escasa y dispersa, en donde la vida se convierte en soledad y lucha).

Y aunque ambos lugares cargan consigo una belleza extraordinaria y la lluvia de las estrellas igualmente los arropa y los mece, no quisiera que nuestras almas – ambas –, habitaran hoy – ni mañana –, la hostilidad de aquel lugar helado en donde cuesta tanto florecer, al que al parecer nos acercamos casi que desbocadamente.

Esta es entonces una invitación a detenernos antes de llegar a la tundra que sin querer nos llama. Una invitación a sentir este suelo en el que hoy ambos crecemos; porque dar la vuelta para regresar al páramo sería una expedición desatinada, una expedición a destiempo, una expedición vencida.

Es esta una invitación a sentir juntos , las lágrimas que hoy dejan escapar al alma dolorida, rota y rabiosa.

La Guerrera

Hay una Guerrera que anda perdida entre las horas vacías de un quehacer que secuestra a sus trazos y a sus colores, a esos que brotan de sus cabellos y luego se convierten en historias animadas.

Hoy la Guerrera ha pasado al silencio y no se deja distraer por lo importante, por las calles saturadas de sombrillas, por las flores que en la lluvia esperan sin paciencia a la primavera, por los charquitos en el pavimento, por los zapatos mojados y rotos.

Me pregunto qué será de la Guerrera, que recorre las calles en bicicleta y sale a jugar con la nieve, que se disfraza de princesa y también de duende celta, que calla mientras se abraza y se contempla.

Extraño a la Guerrera que se esconde en el misterio, a su voz y a su sonrisa, a su indecisión y a su fuerza, a su fuego que no se apaga, a sus batallas que no terminan, a la que quiere ser y sueña, a la que hoy anda perdida.


Copyright note: Foto por Di García

El Sonido

Nada lo ha golpeado tanto como los eventos de aquel día con su noche.

El día que se condenó culpable porque lo era.

El día que le sigue y le persigue como si fuera casi su sombra.

El día que descubrió a la palabra que el corazón palpita y a la voz que el silencio encarna.

El día que como un fantasma se esconde detrás del micrófono, e irrumpe cuando inclusive con los ojos cerrados, se atrinchera en la geografía de ese campo sonoro que él mismo crea y recrea.

Y para protegerse de los asaltos de aquel día, ha soñado con el refugio cálido del vacío en donde el sonido no habita, pero perdido se ha encontrado entre las olas del mar acústico que el monstruo liberado sin descanso comanda.

Ha creado entonces un mundo de incontables ondas sonoras habitado sólo por sus oídos. Allí, se ha acostumbrado eficientemente a separar el doloroso ruido de los laberintos abstractos de la música. Y con éxito ha logrado sanar a seres que desde el sonido lloran.

Se ha acostumbrado a habitarlo, temporalmente, pero a salvo.

A salvo y lejos de las imágenes verdes que en el mundo visible lo embisten, lejos de la vergüenza que le produce el monstruo que liberó hace ya tantos años, y que aún sigue libre entre las cavernas de su inframundo.


Copyright note: Foto de Yaneva Santana 

Fantasmas

Nuestras vidas están colmadas de fantasmas, algunos distantes hechos de recuerdos sin memoria, otros pasajeros que llegan con las migraciones y las estaciones, otros que caminan con nosotros de la mano y se sientan al lado de la cama mientras dormimos tratando de olvidarlos. Fantasmas hechos de recuerdos, historias, lugares, anhelos y pesares.

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Si pudiera

Si pudiera dibujaría una a una las curvas de tu cuerpo, tus pestañas largas y engreídas, tus cabellos traviesos que entre mis dedos se pierden, tus manos ambiciosas que me abarcan toda, tus piernas fuertes que firmemente me sostienen, tu sexo erecto y hermoso que en mi cuerpo estalla y florece.

Si pudiera trazaría centímetro a centímetro la rebelión de tus ideas, la humanidad de tus sueños, la calidez que te sobra, la oscuridad que te apremia, la dualidad que te absorbe.

Pero en cambio, solo tengo a mis palabras, incompletas e imprecisas, insuficientes e imperfectas.

Si pudiera…


Copyright note: Dibujo de Di García

 

Ella y Ellas

Una de ellas cocina lo que a ella le gusta, la comida de la región de donde viene, del lugar en donde nació, la que tiene el sabor de su gente; de su tierra, la que le recuerda su casa, la mesa del comedor, los platos para la visita y la silla chueca.

Hoy en la distancia, la remembranza será parte de un ritual que las sanará, no solo a ella sino a todas, que fortalecerá esos lazos de poder femenino que las une, que las ha hecho fuertes, que afianza su intuición y su poder de luna.

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Mother Coca

I dreamt of you, you were dissolved within her.

Within her, you were ethereal and light, you were dry leaves floating with the wind into spirals of white smoke, awakened through her millenary and wise motherly spirit.

Within her, you embraced yourself with her wavy long black hairs, each one made of thoughts and profound reflection.

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Aquellos seres

Primera epístola del Hada Candelaria a Rafael de Antigua, escrita a pocas horas de haberlo conocido, en la madrugada de aquella noche en la que él llegó a su vida para quedarse definitiva e irremediablemente en ella.

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Hay seres con un profundo dolor por la vida, que liberan batallas más allá de este mundo, que han trascendido vidas y han mutado de manera extraordinaria. Seres incomprensibles para el mundo que los mira sin poder verlos.

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Ella

Era un día como cualquier otro en la vieja Candelaria, un día un poco gris, con el aire algo poluto y el sonido de las campanas marcaba el inicio de la vida nocturna en las calles.

Ella, tenía una leve sonrisa en el rostro, deseaba verlo, soñaba con el aroma de sus abrazos y con esos ojos pequeños de los que huía con frecuencia.

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Breve historia de la paciencia

Carta de Rafael de Antigua al Hada Candelaria, escrita el día que ella regresó y quiso verlo de nuevo, después de tantos años de haber partido.

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Azmina, ese era su nombre. De lejos era majestuosa, con la crin al viento, su semblante atezado, y ese olor que llegaba a mi rostro antes de que los kilómetros se trocasen en ígneas cercanías. Alguna vez me dio por llamarla Azmina candelaria, en tiempos en que fluyeron otros pactos vitales.

— Casi como una sensual yegua. Y ahora, ¿qué la hace volver?

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